Literatura pra rir e odiar

Caio Fernando Abreu dizia que o maior castigo a um personagem ingrato é condená-lo ao fundo de gaveta. Foi o que fiz com a impossível “Janey Wilcox”, personagem que dá nome ao romance da escritora norte-america Candance Bushnell (nunca acerto o nome dessa mulher), autora do best-selller, que virou série (de 6 temporadas) e filme: “Sex and the city”.

(um calhamaço chamado Janey Wilcox)
Não vou discutir a qualidades literárias de Bushnell, pois sua literatura é assumidamente comercial e integra aquele hall de escritos feitos por Hellen Fielding (autora de “o diário de Bridget Jones)e Armistead Maupim (autor magnífica série de seis volumes de “Histórias da cidade” sobre a cidade de São Francisco pós-revolução sexual). Ou seja, aquele tipo de livro capaz de te arrancar boas gargalhadas e que são quase roteiros televisivos ou de cinema. Livros para serem lidos desprentenciosamente, por que, provavelmente, não te oferecerão mais que isso. A não ser que você seja um louco, como eu, que publica um artigo científico no (III ENECULT) citando,de cara, Bridget Jones. Quer conferir? Vide:

http://www.cult.ufba.br/enecult2008/14385.pdf

Pois bem, Wilcox é uma bem sucedida modelo norte-americana cuja beleza poderia ser resumida da seguinte forma:

“tinha aquele ar de bondade deliberada combinando com um distanciamento mundano que é a marca das pessoas cuja beleza as destacou do resto da humanidade” (p. 68)”.

(eis minha Janey Wilcox: Nicole Kidman)
Janey faz qualquer coisa para subir na vida. Poderia resumi-la também desta forma. Mas não é só isso, no livro Candance Bushnell disseca e mostra que conhece como ninguém o Ethos da High Socity nova-iorquina, seus fins de semana nos Hemptons, como também suas senhas: sejam os produtos de grife ou a velha pose pseudo-blasé, mas que, se vista bem de perto, é completamente planejada e FAKE.

Aliás Fake poderia ser o nome do romance. Nada do que os personagens pensem, façam ou digam é real. Tudo sempre milimetricamente planejado, frívolo e no CARÃO:

“Afastando-se da multidão por um momento, Janey se colocou na sua melhor pose [...] Inclinou ligeiramente a cabeça para trás e fechou os olhos, respirou o ar noturno, consciente de que, enquanto fazia isso, está criando a impressão de uma linda jovem perdida em pensamentos. Só que na realidade sua cabeça está a mil” (p.40).

No começo estas atitudes da senhorita Wilcox são engraçadas e podemos até, de certa forma nos identificar um pouco com elas (só de certa forma), mas as páginas vão avançando e você começa a se irritar. Nada é de verdade. E pior, Janey é uma psicopata capaz de destruir a vida de quem se deixar sugar, como acontece com irmã, o amigo escritor, etc. Sem remorsos ela segue em frente com suas bolsas Luis Vuiton.

Aliás lendo o livro fiquei me perguntando se a autora recebeu algum cachê para citar tanta marca famosa: Christian Dior, Prada, Dolce e Gabbana, Yves Sant Laurent, Versace e por aí vai.

Ok, ok então você me inquiriria: se é tão ruim assim, porque gastar tempo lendo as mais 500 páginas de futilidade e ostentação burguesa? Ou ainda... Porque macular a “seriedade” de um blog com esse lixo comercial?

Aceito o desafio, coloco os óculos, e pseudo-intelectual, na melhor postura Janey Wilcox, profiro: na verdade Janey Wilcox, o livro, pode ser lido como uma etnografia-ficcional daquele universo apresentado pelo sociólogo americano Richard Sennet em seu OBRIGATÓRIO ensaio: “A corrosão do caráter”. Aqui dá para visualizar diversas passagens relatadas pela pobre Rose no capítulo “Risco” e “a ética do trabalho” de Sennet. Não acreditas? Transcrevo uma comparação:

Fala de Rose no sério livro de Sennett : “Eu pedi demissão porque tinha a impressão de que não saía do lugar. Eu nunca era chamada para as reuniões e happy hours após o expediente. E todo mundo sabe que é neste momento em que as coisas acontecem” - cito de cabeça

Fala da narradora do frívolo livro de Bushnell: “Nem sempre as informações é que eram importantes (erro que maior parte das pessoas cometia), mas sim o ato de recebê-las” (p. 55).

Tiro os óculos: contudo, tentar dar dignidade à leitura do livro fazendo paralelos sociológicos não justifica sua leitura até o fim. Na verdade Janey te seduz, ou pelo menos me seduziu, até o momento em que na página 466, faltando apenas 40 para acabar, decido romper com Wilcox. Me sinti usado, usurpado e indignado diante da falta de remorsos da garota, após destruir a carreira, a duras penas, erigidas pelo personagem que mais “simpatizei”: o escritor Craig.

Fecho Wilcox, abandono na prateleira, não serei platéia para ela, para seu gand filane.

Entretanto, cá estou eu, escrevendo sobre ela.

Obama, corpos abjetos e João Cabral de Melo Neto

Fico me perguntando se a eleição de Obama é uma conquista das minorias ou se o Império (categoria de Tony Negri) desenvolveu suas estratégias de imantação, no capitalismo total, a ponto de absorver para si um corpo negro abjeto, elegê-lo e ao mesmo tempo comandar seus atos.

Não sei, não sei... mas o mais provável é que, na lógica do império, sejam possíveis as duas suposições.

Enquanto isso...

Travessia: “Linkando” Nordeste e Califórnia
Ou João Cabral de Melo Netto para entender a Teoria Queer de Judith Butler e (os corpos abjetos):

Completamente hipnotizado, não consigo parar de ouvir o poema do escritor “nordestino” musicado por Chico Buarque... e vejo muita coisa... Hannah Arendt, Judith Butler.

Não tenho muito sensibilidade para poesia, mas não dá para passar indiferente a este Monumento. Que linguagem "mais que seca, calcinada". Se Jobim disse que via muita música em “Grande sertão: veredas”, digo, muito pretensiosamente, que vejo Judith Butler na narrativa do Severino, do finado Zacarias. Aqui, ou em Berkeley ambos falam dos corpos abjetos, sem rosto nem nome:

“Tudo o que encontrei na minha longa descida, montanhas, povoados, caierias, viveiros, olarias, mesmo esses pés de cana, que tão iguais me pareciam, tudo levava um nome, com que poder ser conhecido, a não ser esta gente que pelos mangues habita. Eles são gente apenas, sem nenhum nome que os distinga. Que os distinga na morte, que aqui é anônima e seguida”

Estaríamos entrando em uma outra fase? Ou não?

Sobre Evening...

Ainda não me sinto preparado para falar de “Evening – entardecer” que assisti domingo na telona. Muita emoção pessoal mobilizada, embora o resultado do roteiro escrito por Michael Cunningham (meu escritor, vivo, favorito) seja apenas razoável.

MAIS MUSICAIS...

Círculos, metáforas, mandalas.

Muitas vezes não sabemos os autores das trilhas sonoras que embalam e de alguma forma marcam nossas vidas, principalmente quando elas são aquelas mais remotas, embaçadas até para a gente. Estou me sentindo trivial e nostálgico por tratar novamente de musicais e infância. Mas, que se há de fazer?

Ontem vi no Programa do Jô Michel Legrand. Três vezes vencedor do Oscar de melhor trilha sonora, ele compôs duas das daquelas músicas, que, quando você ouve te transportam. Quando ele começou a tocar nem imaginei que estava assistindo o compositor de “Yentl” e “Guarda-chuvas de amor”.

“Yentl” – Dirigido e estrelado por Barbra Streisand, está dentre as dúzias e dúzias de filmes que vi quando criança. O filme é de 1983, ano em que eu nasci. Contenho minha vontade de divagação sobre o musical. Resumo desta forma: O enredo narra a história de uma judia , que para poder estudar na escola de rabinos, se travaste de rapaz. Esta é, ed certa forma e ironicamente, a história de Streisand querendo adentrar o universo da direção em Hollywood. Só que, no filme, o destino lhe reservaria um companheiro de estudos, pelo qual ela, garota, vestida de menino, se apaixonaria. É uma espécie de “grande sertão: veredas- FAKE” (Guimarães se revira na cova) só que com o velho happy end.

Ora, Hollywood torcia, torce e torcerá sempre o nariz para Barbra. Todos esperavam que “Yentl” ganhasse o Oscar de melhor filme, mas os vovôs da costa oeste, preferiram colocar a cantora nariguda no que eles consideram ser, o lugar dela: a música. Esta parece ter sido a mensagem enviada quando o filme ganhou o prêmio de melhor canção original. As tias de Hollywood, tão liberais, mostraram sua cara misógina. Não suportam uma mulher dirigindo filmes. Tudo isso pode ser lido naquela biografia dela de capa preta. Um calhamaço, que vale a pena conferir, se você tiver tempo.

Tem também um escrito sobre a cantora por Camille Paglia. Geralmente não concordo com uma palavra sequer proferida pela polêmica norte-americana “que as feministas amam odiar”. Paglia gosta de chocar, mas como McLuham, o que ela diz faz pensar (tudo bem, quase sempre choca, e sem necessidade) exatamente pelo fato de você não concordar com nada do que ela diz! Seus livros são obras que não te deixam cochilar. Em um raro momento de lucidez, Paglia profere (no PC Barbra canta “By the way”):

“Streisand se situa na tradição de Katherine Hepburn e Bette Davis, de mulheres que simplesmente externam o que pensam e assumem as conseqüências. Ela é alguém totalmente autodeterminado e não se preocupa absolutamente com o que as pessoas pensam sobre ele. A persona de Streisand nas telas é bastante diferente tanto da de Hepburn quanto da de Davis, mas a maneira como essas estrelas definiram o establishment de Hollywood nos anos 1930 e 1940 se parece muito com a persnoa independente de Streisand fora delas” – (“A neffertite do Brooklyn: Barbra Streisand”. Entrevista com Camille Paglia feita por Rebecca Mead, matéria de capa da revista Sunday Times, Londres, 30 de maio de 1993).

Barbra é... mara.

Bem, voltando ao Jô, eu ainda tinha que falar sobre a trilha melosíssima do francês “Os guarda-chuvas do amor”. Mas Barbra extrapolou os limites deste post. Fica para depois.

RENT, RENT, RENT...

Fui assistir hoje (DOMINGO) “Evening – ao entardecer”(cinema). E logo após emendei com a adaptação cearense de Rent (teatro). Faço um corte na narrativa moderna e salto para Rent.

Após Evening... como se diz no Psicodrama... mobilisadíssimo... parti ALONE - deixando amigos, conhecidos e recém-conhecidos - para o teatro do SESC em pleno domingo a noite. Um encontro marcado com Angel, Mimi, Morine, e cia.

Narrativa fragmentária. Flashback: volto aos anos 1990.

Não lembro o ano em que ouvi falar pela primeira vez em “Rent”. Mas lembro aonde: no extinto programa “Flash” do Amaury Jr. (para alguma coisa esse programa tinha que servir). Paixão. Na ocasião o citado apresentador fazia um tour pelos musicais em cartaz na Broadway.

Os anos passariam e eu ainda ouviria falar vagamente da adaptação brasileira, mas sem esperança de que subisse para cá. Afinal, quase nunca elas sobem. Pois bem, mais alguns anos se passariam quando de repente, já em 2006, em pleno cinema do Dragão, sou surpreendido com o cartaz DO FILME “A seguir: Rent – os boêmios”. Odiei de cara o subtítulo. Para chamar público, concluo. Rent acabou não entrando em cartaz nos cinemas de Fortaleza, apesar de, estranhamente eu ter lido uma crítica (ruim) sobre o filme no jornal “o povo”. E meio que como uma mágica- porque temos obrigações a cumprir, relatórios a produzir e dissertações a escrever – o filme acabou indo para aquele local meio “stand by” da memória. Esquecido.

Mas ele voltaria: Setembro, noite de Fortaleza, 2008, em meio ao “looking around”, cervas e a típica sensação gostosa de estar rodeado das companhias que você mais ama neste mundo, Ailson me fala que comprara o DVD do filme. Escuto, avalio, as hora passam, os dias passam. Pego emprestado.

À primeira vista “Rent” me desagrada. Como já falei no post anterior, acho o filme datado, muito anos 1990, numa época em que portar HIV era uma sentença, instantânea de morte naquela Nova York que se mobilizava para combater a epidemia que varreria a cidade (vale ler uma das primeiras obras de ficção que tocam no tema da emergência desta rede de solidariedade, estou falando de “Assim vivemos agora” de Susan Sontag). Enfim, passei por Rent (o filme) incólume, a adaptação não havia deixado nenhuma marca (apesar da afinadíssimas atuações) e segui minha vida.

Outubro: Mais tempo passa, chega um outro sábado. Este em casa: entediado e Zapeando na tv, vejo pastores, Serginho Groisman, Karine alexandrino, os detentos de Oz, Angel, Deputados... pera aí? Angel? Retorno o cana, sim era o Angel na TV diário! Cearensemente proferi um gravíssimo: quediabéisso! Assisti excitado o chatíssimo programa. E ao final, uma garota falaria da montagem(!) de Rent (!) no Ceará (!) Tenho que ir. Reviro meus dvds, acho, Rent, re-vejo. Sou fisgado na segunda assistida.

Dias passam, outro susto tomo quando, nos corredores da UECE, vejo os cartazes (superbemproduzido – repare a ausência de hífens) da peça. Corro, computador. Pego datas, me planejo para assistir no sábado, mas no sábado tinha o show do Marcelo Camelo no dragão. Reprogramo, então, para o Domingo.

Domingo: Sozinho, mas à vontade chego ao teatro (o mesmo onde conheci Caio F., me lembro agora). Uma multidão faz uma fila que ganha a rua. Vide foto:

(Entrada do teatro Sesc Emiliano Queiroz - Foto minha)
Na fila, estou extremamente apreensivo, mais pelo medo de estar no centro da cidade, sozinho, num domingo à noite, que exatamente pelo espetáculo. Minto, também era por conta do espetáculo. Mas confesso, não relaxei um único minuto, antes, durante ou depois da peça por conta das violências das ruas. Então preciso assistir de novo a peça. Sem stress.

Na platéia: Senta ao meu lado um adolescente espinhento super nervoso por estar no meio de “acadêmicos” (a peça é produzida pelo grupo de TEATRO da UNIFOR e ele imaginava, corretamente, que ali só havia pessoas da “universidade”). Muito engraçado. Fiz a sala, disse pra relaxar, enquanto ele repetia e repetia “não sei o que estou fazendo aqui!”. Como tenho sempre um pé no passado (ascendente em Câncer) me lembro imediatamente dos 15 anos que um dia eu tive: fazendo cursos de arte no BNB com aposentados desocupados, indo ver Zenon no MAUC, tentando me inserir no “mundo adulto”.
Visivelmente inquieto o jovem avança, fala de livros, faz uma divagação adolescentes sobre “A metamorfose”. Digo que larguei “O processo” na metade por pura falta de tempo e recomendo: “se você gosta de Kafka você tem que ler Clarice Lispector”. Ele rebate confessando que não sabe se vai prestar vestibular para física ou letras. Recomendo também Caio F., e digo que se ele gostar da peça deve procurar pelos livros daquele escritor, bem como assistir o filme “Rent”.:
__Esse autor eu não conheço. – disse ele. Não me surpreendo.
__ É um escritor gaúcho.
__Como é o nome dele? Carlos...
__Caio Fernando Abreu
__Há sim, Caio Fernandes Abreu
__Não, Caio FERNANDO Abreu.
__Ok vou procurar.

(minha cena favorita no filme)
Abandono meu papel de anfitrião e tento imergir no clima da peça (que, obviamente, ainda não começara). Dou uma olhada na direção de arte do espetáculo: perfeita (guardadas as limitações e proporções do teatro). Só fiquei triste porque não consegui o programa da peça. Os atores circulam pelas bordas do teatro. Sobre os figurinos, achei-os super NYC.

Da peça: É sempre muito estranho ver um texto “pop” americano interpretado por brasileiros. A mesma estranheza senti quando vi “Aperitivos” de Mark Harvey Levine (dramaturgo californiano) interpretados por um grupo de Curitiba. Dentre as muitas referências incomuns aqui pela terra brasilis, os nomes da personagens, sejam Morine, Judy, Leory ou Terry são sempre muito inverossímeis. Eles te dão um tapa cada vez que são pronunciados, te trazem de volta à realidade e te dizem: isso aqui é uma peça americana e não está acontecendo de verdade. Ou seja, meio que quebra aqueeeeeeeeela magia do teatro. Mas, que se há de fazer?

Contudo, é preciso dizer, enfatizar, grifar e subscrever: nada disso diminui o espetáculo, que no todo é muito bom e que visivelmente agradou ao público, inclusive a mim.

Mas agora vou dormir, continuo depois.

Ah sim, faltou uma coisa:
Na ida para casa: medo de furtos, roubos, homicídios e latrocínios. Cotidiano da metrópole. Mas, como é possível perceber, cheguei são e salvo. E cá estou eu, indo escovar meus dentes.

“How do you measure a year IN A A LIFE? In daylights? In sunsets? In moonlights? In cops of coffe? Measure it in love”

Musicais estão em alta.

Lembro que devido à minha insônia adquirida desde a infância assisti muitos deles, ou pelo menos trechos, no famigerado Corujão. Durante muitos anos trechos de “Hair” e “Jesus Cristo superstar” habitaram aquelas áreas da memória que você não sabe se são realmente do filme, ou foi de sua imaginação. E nem estou falando dos musicais mais clássicos como “singing in the rain” ou “o picolino
Pois bem, ganhei Hair ano passado no Natal e pude constatar a existência –real – de algumas daquelas cenas recorrentes... “This is the sound of the Age of América” e exatamente agora, enquanto escrevo (04:09min da manhã) a Globo exibe “Jesus Cristo superstar”. Numa zapeada na TV, não foi necessário mais que um segundo para constatar: é o tal musical.

Mas musicais estão na moda.

Rent, Across the universe, Mama mia...



“Rent” era aquela peça que habitava a mesma zona nebulosa da memória. Apresentada diversas vezes, em trechos diretamente dos palcos da Broadway, naqueles programas da madrugada, durante a década de 1990 eu meio que hipertrofiei a expectativa em torno do filme. Na primeira assistida decepção. Datada demais. AZT’s inúteis; HIV como sentença de morte, etc. Na segunda vez gostei mais. Definitivamente são linguagens distintas (teatro de cinema). Musicais não são para todos os gostos, eu concordo. Desavisados podem se entediar, como quando eu quase dormi ao ver Evita em 1997 no extinto cine Fortaleza (eu tinha 14 anos). Neste momento Jesus na Tv divide o pão da santa ceia. Uma comunidade de hippies com algumas obviedades pejorativas (o demônio e Judas são dois negões).

“Everytime I look I dont undestand...”


Aliás, filmes baseado em discografias de bandas estão em alta. Um exemplo é “Across the universe”(presente da minha querida Lara), precisa de um post exclusive. Higiênico e afinado o musical é lindo e irritantemente perfeito como uma apresentação musical no Oscar. Sem alma, mas com interpretações belíssimas. Nada a ver com os 68, ou pelo menos com a forma como eu imagino 68. O filme fala muito mais da geração ONGueira de hoje, tanto é que um Guru é interpretado no filme por Bono Vox. É um amontoado de vídeo-clipes e reinterpretações das canções dos Beatles. Gosto muito de “Strawberry fields forever”.



Mama Mia. É Abba na veia. Lembra a infância e os disquinhos de apenas uma música em cada lado. No filme Meryl Streep está fantástica. Sem dúvida a melhor atriz de hollywood. Como imaginar uma persona que interpretara O diabo vestindo Prada e Clarissa Vagh em “As horas” agora sendo uma hipponga de meia idade. Mama Mia é escandalosamente clichê. E é nele que o filme se sustenta. Uma ótima pedida para ver com os amigos, mas sem grandes expectativas em relação ao roteiro. Um filme para se ver sem receios de ser ridículo ou de ruborizar em cenas como “the winner takes it all”.

Tudo isso para dizer que amanhã vou finalmente ver a montagem de Rent nos palcos de Fortaleza.

“No day but today...”

(Na tv Jesus superstar é argüido por Pilatos. Definitivamente, um filme pop obrigatório, direção de arte e figurino impagáveis, transbordando anos 70).

Poesia concreta da Polícia Federal:

Secretária do meio ambiente de Fortaleza é presa.
Superintendente estadual do meio ambiente é preso.
Superintendente do IBAMA no Ceará é preso.





Poesia concreta da OEA
Brasil pode ser acusado de crimes contra humanidade por não julgar torturadores do período da ditadura militar.
A tortura é crime imprescritível e inanistiável.



Novo-velho Triller:
TÍTULO ORIGINAL: La mala Educación II: el retorno del govierno de la família Gomes.
Gênero: tragicomédia .
Direção: Nelson Martins (líder do governo na Assembléia Legislativa)
Sinopse: Se no primeiro filme assistimos a implementação do projeto neoliberal pelo governador Ciro Gomes (na época PSDB, depois PPS e agora PSB... cada vez mais próximo de Lula) e seu parceiro Tasso Jereissati (ainda hoje no PSDB). Na nova película é possível ver o atual governado, irmão de Ciro, Cid Gomes (PSB) desacatar e desrespeitar a decisão da instância máxima da justiça brasileira, o STF, acerca dos PCCS(*) das Universidades Estaduais. Não satisfeito com o desmantelo da educação, agora o governado “socialista” (rárárá) de Cid Ferreira Gomes contesta o piso nacional de salário dos professores da rede estadual de ensino médio aprovado em cerca de 900 reais.
A realidade é mais tenebrosa que a ficção.

(*)Plano de Cargos Carreiras e Salários

25 anos sem Ana C.

Shopping Aldeota: Não Ouse(*)

Não jogue
Sem zoom
Evite parapeitos
Detenha o impulso
O que passará na cabeça antes do abraço?
Virginia, Ana Cristina
Plath é sempre
Sempre um mal-estar
Depois da música o que é que vem?
Pra onde ela vai?
Virgínia, não Ouse.
Não ouso.

(*) Rio localizado em Sussex, Inglaterra.

Pós show de GerAldo Azevedo... com o pensamento no pensamento de Drummond:

... Na espectativa de Rent

Sem tempo para postar e na espectativa da monagem em Fortal de "Rent".

Um novo Noll para desatar.

Olhando para a recente aquisição (30 minutos atrás) reflito (meio óbvio) sobre como autores provocam reações diversas no leitor e isso não está necessariamente ligado ao vínculo afetivo que temos com eles. Por exemplo, embora seja viciado nos dois: Caio F. me paralisa. Já JGN provoca em mim um surto criativo que sem equivalente em outros escritores.

Dá vontade de dizer, como uma personagem de um conto (não lembro qual) da Clarice... "Eu também"

Bloomsbury, Bush e a Carapinima.

Bloomsbury: Bairro no Centro-oeste de Londres que deu origem ao célebre grupo com o mesmo nome. Era um ponto de encontro entre intelectuais, escritores e artistas na primeira metade do século XX.

Dizem que nessas horas o melhor é escrever. Correr contra o tempo que catalisa conexões e, simultâneo, engendra esquecimentos. Como camadas que vão se justapondo e dissolvendo. Seria o tal atrás do pensamento que inquieto e meio sem sentido se formula? Lembro de Clarice.

Então foi assim: aconteceu “sem um sino pra tocar”, com cantou Adriana Calcanhoto. No meio de uma cidade no Nordeste de um País da América Latina. Um relance de vista apresentou o fato. Na TV: O pacote não-keinesiano de um Republicano intervindo na economia. Ah o economês!

Lá fora: A precária tentativa de não vincular as medidas emergenciais da pré-recessão estadunidense ao pensamento social-democrata do economista inglês integrante do Bloomsbury, o qual, dizem, se aproximaria, mais do programa dos democratas.

Aqui dentro: a tentativa de diálogo também precário num simulacro entre Ferreira Gullar e Virginia Woolf. Uma parte de mim...

E por falar nesta outra integrante do Bloomsbury: as buzinas da cidade, W350, monóxido de Carbono, NXO. Não, não era a vida em Londres (antes, pacatamente cantada e elogiada por Caetano, agora matando latinos e saindo impune) mas a saída do Shopping. Nem mergulho, nem frêmito. Pós-notícia anti-bloomsburyana de Mr. Bush. “Mr. Bush disse que ele próprio iria fazer os ajustes”. Sem flores a serem compradas. Não, não há o encontro inesperado com Hugh. Há o som infernal de fronte às obras intermináveis de um metrô. Há o correr de PMs com suas armas em punho proliferando entre ônibus engarrafados numa versão meio Jack Bauer meio Corisco e Dadá.

Bricolagens século XXI: Liberais desenterrando as discussões de Keynes, a “exemplar” polícia britânica, agindo no “melhor” estilo “mata depois pergunta”. No Brasil utopias enterradas (?) por esperanças que venceriam o medo. Vou dormir parabólico e pensativo:“I'm wandering round and round, nowhere to go.”

UFA! Vida Inteligente de altíssimo nível na câmara municipal de Fortaleza.

"O João Alfredo (PSOL) é caso de amor antigo, daqueles que, mesmo quando separados pelas tormentas que a vida impõe, têm a certeza do reencontro nos mais belos caminhos da luta socialista." - Heloisa Helena


Sem tempo para dizer acrescento apenas que... como pessoa que só viu a história daditadura como espelho (pelos livros de história e pelas artes) ME CHOCAM AS ALIANÇAS DO PT COM SETORES INDIZÍVEIS DA POLÍTIAGEM CEARENCE TAIS QUAIS PMDB, ETC.

60 anos de Caio F.

Não publiquei nada dia 12 de setembro, como também estou pendente com outras obrigações não cumpridas, mas para não deixar de registrar os 60 anos de Caio F. republico texto produzido ano passado na mesma época do ano:

Na madrugada do dia em que Caio Fernando Abreu faria 59 anos (*)terminei de ler as suas cartas escritas entre 1980 e 1996. Triste fui dormir pensando que em 1995 ele estivera na minha cidade, há poucos quilômetros (talvez, quem sabe, metros) de mim. Quando eu tinha 12 e ele 47. Anos de "The wonder Yeras", Animais do Bosque dos vinténs na Tv Cultura e também de Oscar para Tom Hanks (que ele adorava... Caio não viveu pra ver a decadência do bi-campeão – Intérprete de Andrew Becket e Forest Gamp); Ano da Adaptação de "Entrevista com o vampiro" para o Cinema. Lembremos: traduzido por Carice no em 1976 (um ano antes de seu irremediável abraço com Ela – "maiúscula e respeitosa" - como diria Senhor F.). Plano Real. Naquele tempo eu ainda estudava à tarde! Fazia a 6ª série. E só agora me lembro: Não. Não.Não. 1995: o Oscar seria de Coração Valente, Razão e Sentimento, Apolo 13...
Enfim. Na madrugada dos 59 anos de Caio F. sem sono e com a companhia de seus escritos-à-beira-do-encontro-fatal. Quis fazer uma oração-laica (ou seria LAIKA?) para o monge-jardineiro. Então lembrei de São Cazuza e de tantos outros que se foram e que "não cabiam nos dedos das mãos". Lembrei de São Renato Russo, numa gravação de 1995 cantando Cazuza para São Betinho e a "ação da cidadania contra a pobreza". Então cantei assim, bem baixinho:


Tem gente que recebe Deus quando canta
Tem gente que canta procurando Deus
Eu sou assim com a minha voz desafinada
Peço a Deus que me perdoe no camarim
Eu sou assim
Canto pra me mostrar
De besta
Ah, de besta
Quando eu estiver cantando
Não se aproxime
Quando eu estiver cantando
Fique em silêncio
Quando eu estiver cantando
Não cante comigo
Porque eu só canto só
E o meu canto é a minha solidão
É a minha salvação
Porque o meu canto redime o meu lado mau
Porque o meu canto é pra quem me ama
Me ama, me ama
Quando eu estiver cantando
Não se aproxime
Quando eu estiver cantando
Fique em silêncio
Quando eu estiver cantando
Não cante comigo
Quando eu estiver cantando
Fique em silêncio
Porque o meu canto é a minha solidão
É a minha salvação
Porque o meu canto é o que me mantém vivo
E o que me mantém vivo

(Quando eu estiver cantando Cazuza / João Rebouças)
© Warner Chappell

(*) Caio Fernando Abreu nasceu em 12 de setembro de 1948 em Santiago do Boqueirão, Rio grande do Sul.

Nazarian ensebado...

Santiago Nazarian já pode se considerar um escritor ensebado . Explico: semana passada, com um tempinho livre no final da tarde fui fazer um Tour pelos corredores do sebo da Livro Técnico. Meio fraquim. Se foi lá que encontrei quase todos os meus Nolls, me iniciei na senhora Sontag e achei um Marcelo Secron Bessa super em conta... nesta última visita os achados faltaram.

Não fosse Nazarian para me salvar seria viagem perdida. Estou falando de “parati para mim” livro editado pela Planeta com a presença, além do escritor fissurado em répteis, dos também juveníssimos (odeio esta palavra) CHICO MATTOSO e JOAO PAULO CUENCA.

Acabei de ler o Mattoso e o conto dele lembra em alguns aspectos o cinema do David Lynch. Dei uma olhada nos outros dois mas ainda é cedo para pareceres-vulgares.

“Não leio no computador”

“Não leio no computador”. Esta seria minha afirmação sobre o hábito da leitura há uns dois anos. Não é mais. Leio no PC, baixo textos improváveis, raros (às vezes nem tanto). Acho que me acostumei. Isso não impede, por exemplo, que eu compre aqueles livros que AMO e quero levar comigo para a cama, para a praia e mais que isso, quero folhear, sentir o cheiro de livro novo, olhar sua lombada repousada na minha frente segundos antes de apagar a luz para ir dormir. Essas coisas.

Tudo isso para dizer que estou lendo meu primeiro Daniel Galera (versão digital disponibilizada pelo jovem autor). Simples e competente. Sem falar das recorrências, porque como dizia Caio F.: tudo sempre lembra e lembrará alguma coisa. Entretanto, insisto e posto um trecho tradutor de dias recém passados...


(Trecho do conto "subconsciente" do livro "Dentes Guardados )

As metáforas de Saramago.

Sábado último fiz uma coisa que não faço com muita freqüência: Fui ver o filme sem ter lido o livro: Ensaios sobre a Cegueira. Como já relatei antes, protagonizado pela minha querida Julianne Moore.

Do pré-início: Fila quilométrica em pela Tasso City (leia-se Shopping Iguatemi. Que se há de fazer?). Enfim... adentrada a sala E-NOR-ME conseguimos um local bem bacana, bem de frente ao centro da tela (ao contrário de “Sex and the city – o filme” ONDE FICAMOS NA ESQUINA, DA ESQUINA, DA ESQUINA).

Dos traillers: 20 minutes de bobagens hollywoodianas com direito a Meryl Streep (12 vezes indicada ao oscar) se prestando ao papel de cantora-ex-hippie cantando “Mama mia here I go again” by: ABBA. Inclusive o título do filme é homônimo ao da música do grupo sueco.

Da forma do filme: a primeira sensação é o incômodo. Trilha estridente, cortante, chegando ao desagradável. A “LEITOSIDADE” da película também ajuda nessa sensação de desconforto, muitas vezes susto mesmo.

Da atuação: Mrs. Moore está linda, humaníssima. A lente de Meireles revela, o que eu não chamaria de imperfeições, mas humanidade, carne de gente, sardas, zooms, marcas. Como todos devem saber, Julliane interpreta a única personagem do filme que não perde a visão. E, por conseguinte, vê todas estas cicatrizes expostas. As suas e dos outros. Quase como uma voyeur do mundo ela olha para si e para fora. E numa situação de limite entre barbárie e “civilização” (sempre aspada) ouve-se, já depois da metade da exibição, um berro seu ao defender a posse de comida. Aquilo me assustou. Que verve, que atriz, que mulher. A interpretação de Julliane Moore sempre me traz à mente aquele trecho de Clarice, acho que em “perto do coração selvagem”:

“De cada luta ou repouso me levantarei forte como um cavalo jovem”
Uma cavalo jovem, selvagem, indomado, pulsante esta é Julliane Moore (pelo menos a minha Julliane).


Das metáforas de Saramago/ Meirelles: Como lúcido comunista (espécie, infelizmente, em extinção) Saramago promove incursões pela filosofia política clássica tais quais discussões entre o estado de natureza x estado de sociedade, a origem da propriedade privada, etc. Notam-se tinturas de Rousseau quando o personagem de Garcia Bernal resolve deliberadamente deter o monopólio sobre a comida distribuída no “campo de concentração”... corta pro Rousseau: “quando o primeiro homem construiu a primeira cerca e disse isso é meu, os demais deveriam ter se juntado e dito não, isso não é seu”... Poizé o tal nascimento da propriedade privada, que se dá, e isso é bem explícito no filme, mediante o uso da FORÇA, da subordinação e (o caso do filme) na utilização do sexo como moeda de troca. Instaura-se o Estado de Guerra. Lampejos de Hobbes, Locke e similares são derramados na tela em meio à cegueira, excrementos, nudez e fome.
Outra filósofa que me veio à cabeça durante o filme (mas com esta eu acho mais difícil o Saramago estabelecer uma interlocução) é Hannah Arendt. Quando ela fala que não há nada mais eficaz na destruição do poder que o cano de uma arma. É isso o que acontece com a precária tentativa do Olftamologista-cego em estabelecer, via diálogo, certas “regras de convivência” no “campo de concentração” o que acaba por ser tratoradas por Gael e seu revolver.

Da locação: Apesar de ser um filme desterritorializado e se passar em uma cidade onde se fala inglês mas sem ser claramente anglo-saxão, com casal oriental e vilão de sotaque mexicano, etc, etc., para nós é possível perceber de cara que se trata de São Paulo. E detalhe, quando a cidade já está devastada não é preciso nem maquiar o Tietê. Ele por se já é um desastre.

Das conclusões: fica difícil fazer alguma síntese com o desfecho da obra. Quando o oriental começa a recuperar a visão, Julliane acha que está ficando cega, mas isto não chega a acontecer. Todos passam a ver o mundo de outra forma, perceber que era antes da tal “cegueira –branca” que estavam cegos. Para o mundo, para a vida. Diante desta certa, digamos, “facilidade de desfecho”, a primeira frase que me veio à cabeça foi aquela bem batida, ultra-desgastada, meio de caminhão que diz assim:

“Somente quando for derrubada a última árvore e a última vaca morrer, só então o homem perceberá que dinheiro não se come”.

Somente na cegueira os homens foram capazes de ver. E eu fico me perguntando se era só isso mesmo o que eles (autor e cineasta) quiseram dizer, ou sou eu que estou cego para as idéias de Saramago.

Carta ao amigo-candidato

Com muita alegria recebo o anúncio da tua candidatura.
Te escrevo por que, como meu amado Caio Fernando Abreu, organizo melhor o pensamento no papel (aqui especialmente no computador) que na oralidade. Escrevo também por que nutro este anacrônico hábito oitocentista de redigir missivas. Em geral por dois motivos: para me comunicar mais elaboradamente com aqueles que me são caros (por exemplo, o Ailson ou a Robertinha, que você conhece) e/ou quando algum assunto profundamente me instiga. Então te prepara que eu acho que o email é longo.
Teu scrap no Orkut me despertou por que nessa realidade de finalização da dissertação (e me dedicando quase exclusivamente ao jornalismo alternativo como políticas culturais) ainda não tinha detido o pensamento mais profundamente nas eleições deste ano.

O que mais me motiva em apoiar desde já as candidaturas para vereador/a do P-SOL é o fato do partido ser, nesta conjuntura, uma (entretanto, nunca “a”) alternativa a esse clima meio facistóide e de paralisia da crítica que ronda a política partidária brasileira (em especial no Ceará). Neste sentido a notícia das candidaturas que você anuncia me parece ser algo não só importante mas imprescindível, para que a próxima gestão da câmara não vire aquela palhaçada “confetesca” e “baba ovo” que virou a Assembléia Legislativa, de ponta a ponta com aquele discurso piegas e perigoso, que muito mal faz à minha gastrite, de que em prol de um suposto e superior BEM do “Ceará” se dissolve o conflito, ultra-tecnifica a política. O eclipse da democracia: a ausência de oposição. Ou como dizia Marcuse a tentativa de fechamento do universo político ou para Arendt a ausência de arenas efetivamente públicas que dão visibilidade à pluralidade humana. Mas não quero intelectualizar demais. Me pergunto: Em prol de qual Ceará isso acontece?

É diante disto tudo que incontestavelmente meu voto para vereador é do P-SOL e mais especificamente do João Alfredo. Assim com tem sido desde meu 1º voto em 2002 (João ainda no PT) e em 2006 (já no P-SOL + você, Renato e Heloísa). Sem dúvida ele vai dar Aula (assim mesmo, maiúscula) naquela câmara. Será (guardadas as devidas proporções e me colocando declaradamente como tiete) semelhante à presença de Florestan Fernandes outrora no Senado. Quem viver verá! E você (cruzo os dedos nesta hora) estará lá. Ambos levando ventos, práticas e reflexões de autonomia e projeto-político pra um poder legislativo que historicamente, tem sido braço do executivo.
Contudo, para mim (e creio que não só para mim), o “meio de campo embaça” nas eleições para prefeito/a. Estou “acompanhando” apenas de longe as trapalhadas e incoerências (para não dizer outros nomes) da Luiziane. Sinceramente ainda não estou com meu voto definido. Creio que diferentemente das eleições municipais de 2002, na qual desde o 1º turno fiz campanha e votei em Luiziane (com toda aquela expectativa que você deve se lembrar muito bem) desta vez sou mais um eleitor comum a ser convencido (em termos de prefeitura) pelo menos neste momento, nesta conjuntura inicial. Para mim ainda é precipitado dizer que voto no Renato. Apesar de conscientemente achar uma excelente candidatura. (Flash-back: ele lindo e qualificado no debate falando para o Cid sobre “uma outra política” na TV Verdes Mares. Naquele momento Roseno, que já tinha meu voto para governador, ganhava meu respeito).

(...)

Então é assim que me encontro: cheio de perplexidades e aberto. Quando puder me ponho à disposição para as discussões. Farei o máximo para estar presente, apesar da correria com a dissertação. Posso também repassar emails, socializar eventos, informações e estou SINCERAMENTE também aberto ao debate. Sem falar que minha casa sempre vira Stand nesta época. Santinhos, cartazes, adesivos, etc. Se este tipo de apoio servir estou à disposição.
Outro motivo que me conquista no P-SOL é a presença, em seus quadros, dentre outras pessoas, de uma de minhas mais instigantes interlocutoras (horas e horas de conversações) e por quem eu sou declarada e derramadamente apaixonado (em termos políticos, profissionais e existenciais): a Robertinha.
No mais desejo muita força nesse desgastante processo e agradeço a lembrança. É isso aí, como dizia Gramsci: Pessimismo no diagnóstico e otimismo na vontade!

Te abraço afetuosamente

Alexandre S.

Sexo glicosado e rapaduras-vibradores.

Em tempos de Julianne Moore correndo pelas DES-brasileiradas ruas da Cegueira (não há referências a São Paulo no novo Filme de Fernando Meirelles) eu completamente sem tempo. Curtindo os últimos dias de “gigolô” da CAPES, tendo aulas de Direito Administrativo (:-o zzz) e terminando a dissertação.

Mesmo assim encontrei tempo para baixar e ouvir algumas dezenas de vezes os novos cd’s do Cansei de Ser Sexy e Do Montage “I want my dealer”
(2° CD do Cansei de ser Sexy... ainda bem quenão se cansam de fazer boa música)
CSS é a comprovação de que o escandalosamente pretensioso pode ser abundantemente BOM e divertido. E que arte é arte. Não precisa ser engajada, ter função social, utilidade nem nada.
Assim como não dá para dizer que o filme “Ensaios sobre a Cegueira” se passa no Brasil também é Impossível dizer que CSS é uma “banda brasileira”. Não só pelo fato de cantarem em inglês mas porque fazem um som sem a necessidade de expressar nenhum sotaque ufanóide. Como disse Santiago Nazarian em seu Blog “É uma banda Filha da Augusta”. Desterritorializados e muito bons.

A primeira vez que ouvi o cd de estréia deles em 2004 (ou terá sido 2005? )– na casa do Ailson – não dei muita atenção. De lá pra cá vim flertando, vendo uns vídeos, ouvindo ALALA ALALA discotecada no (infelizmente) finado “NOISE 3D”, mas NUNCA tinha parado meeeeeeeeesmo para ouvir.
Desta nova empreitada da banda destaco “MOVE”. Que lembra muito, muito vagamente um cantor brega destas bandas chamado Alípio Martins misturado com Dire Straits. Coisas da minha cabeça... Gostei também da faixa de abertura “Jager Yoga”. Na verdade quase todo o CD é muito bom.

Grata surpresa e não sou só eu quem acho. Harry Potter também é fã deles: "Daniel Radcliffe, o Harry Potter dos cinemas, disse numa entrevista recente que não conhecia nada sobre o Brasil. Só fez questão de dizer “mas adoro a música do Cansei de Ser Sexy“ site popup.mus.com


(Harry Potter e cavalo de fogo albino ouvem CSS)
Já o Montage não se pode chamar de uma banda desterrada pois tem uma proposta que joga jogos de hibridação mais explícitos. Com direito a pomba-gira, OPRAH e sua ID, Fortaleza Beach (ou será BITCH?) e o plágio descarado (adorei) de “Money, success, fame, galamour” (acho que essa música toca no filme “Party Monsters”).
Tamanho sincretismo chega ao seu TOP na Frase central do Funk (?) “FLOOR, FLOOR, FLOOR”: “eat rapadura, fuck rapariga”.

(Capa do Novo CD: I trust my conterrâneo)
Fabulações sobre sexo glicosado e rapaduras-vibradores a parte, os outros destaques do novo álbuns são: Além de Hi OPRAH!; a música que dá título ao cd e “raio de fogo” (não confundir com cavalo de fogo... bem, de qualquer forma ela fala de cavalo mas das afro-regiliosidades...)

(foi quando coorrendo eu vi um cavalo defogo aliiiii)
Apesar de morar na cidade em que o antigo trio (hoje dupla do pocket show) foi formado nunca vi uma performance deles Ao Vivo. Pura conspiração dos deuses. Nunca deu certo.

Quem sabe da próxima vez que estiverem aqui vou dar uma conferida?

Filosofia de Caminhão para entender Clarice Lispector:

“O homem não se banha no mesmo rio duas vezes. Pois nem ele nem o rio são os mesmo”. É clichê, mas é a pura verdade. A frase de Epicuro (?) formulada nas remotas colinas gregas talvez tenha sido a primeira frase de caminhão da história da humanidade. Escrita (arrisco dizer) há uns 2500 anos quando nem Leonardo Da vince nem caminhão existiam (óbvio) esta talvez seja a epígrafe de todo leitor que revisita um texto anos depois.

Salto estrondoso no tempo direto para literatura comercial norte-americana dos anos de 1980. Esta tese é apresentada por Judith Guest em seu clássico-livro-comercial-adaptado-e-vencedor-do-Oscar “Gente como a Gente” (Ordinary People 1980, Dir: Harison Ford), talvez na mais bela (e menos melodramática) passagem do livro. Por sinal seu início:

"Para se ter uma razão para levantar de manhã, é preciso possuir um princípio qualquer, acreditar em alguma coisa. Um desses dizeres que se colocam nos pára-choques dos carros servem" - "Ordinary people" By: Judith Guest pg.09

Pois bem tive pensando nessas coisas ao reler alguns textos do Caio (e você dirá que eu não sei falar de outra coisa. Mas que se há de fazer? Há de se explorar a obsessão até vencê-la por esgotamento. Meu ou dela). Ler Caio é possuir uma escola de citações. Overdose de personas e personagens desconhecidas. Aplicado, quando estou com saco, sempre anoto nomes, filmes, livros, etc. para posterior pesquisa. E eis que 2 anos depois do meu reencontro (e paixão irremediável) com/pelo escritor gaúcho releio aquela novela “Bem longe de Marienbad” (escrita e publicada inicialmente na França, 1992, acho) percebo tantas diferenças. “Será que é a mesma versão?” Me pergunto para dar um tom de estranhamento em relação ao texto já lido. Fake, desde o começo sei que é o mesmo e que também não é o mesmo, assim como sem eu sou. Agora já sei quem é Fassbinder, Já vi Querelle, Descobri o que é Kaith Jarret.
E como estou dispersivo, dispersivo, e sonolento (madrugada em claro, olho o relógio, 05:35 da manhã com orientação da dissertação marcada para as 10:00, acho que chegarei com algumas olheiras) lembro-me de mais uma reminiscência e de como o texto forma o leitor e ao mesmo tempo, tempos depois quando se revê as mesmas linhas o escrito, assim como o rio, é outro. Agora corta para meus 17 anos e a primeira vez que li Clarice:


Lembro exatamente o primeiro conto de Mrs. Lispector que mexeu comigo. Era época de vestibular. Uma quinta-feira de 2000. Sei por que era noite e neste dia da semana eu tinha aula das 14 às 21hs. Então exausto de cálculos, rizomas e anéis benzenos me dirigia à parada do ônibus (proletário!) e comecei a ler o conto “Feliz Aniversario” de “Laços de Família”. Não era por acaso. Como já falei anteriormente eu tinha uma antipatia injustificada por Clarice e só a estava lendo pelo fato daquela obra estar na lista do vestibular da UFC. Pois bem, já havia lido outros textos da coletânea, mas nada tocou tão profundo como aquela cuspida que a velha senhora aniversariante dera no chão. Nada se comprava: nem a epifania da mulher ao ver o cego mascando chicletes, nem a perversidade disfarçada de compaixão derramada em cima de “pequena flor”, nem Laura e seu copo de Leite, nem a mulher de olhar perdido no fundo do olho sem fundo do búfalo, nada disso havia me tocado tanto quanto a “saia- justa-sem-nesga” (para citar Caio F.) daquela festa de aniversário. Ok, ok, você pode argumentar que “feliz Aniversário” é o mais didático dos textos (se é que se pode adjetivar alguma coisa escrita por Clarice como didática). O fato é que aquele era o texto mais acessível. Ou para ser mais preciso é a “Clarice” certa para o Alexandre certo... naquele momento.

Não posso dizer que me tornei um fã imediato da escritora. Na verdade demoraria mais algum tempo até eu cair definitivamente nas teias misteriosas de Clarice. “O Amor” acabou caindo no vestibular da UFC. Errei todas as questões sobre ele. Mais tarde, já na universidade tentei ler o início de “perto do coração selvagem”. Dor de garganta, abandonei a leitura: o livro era peça arqueológica de mofos e ácaros. Seria apenas quando conhecesse minha querida Érica Zaitune que me seria apresentado “Água-viva – um diálogo com a vida”. Aí sim eu estava capturado pelos segredos e mistérios de Clarice.

“É felicidade diabólica”

Enfim, há oito anos li aquele “feliz aniversário”. Confesso que não voltei a vê-lo desde então. Entretanto há a certeza de que embora a velha ainda esteja lá cuspindo no chão enquanto alguns convidados se perguntam se haverá uma próxima comemoração, próximo ano... é impossível que ele [o conto] seja o mesmo.

Adoro esse texto "QUER DIZER QUE NÃO TEM PINBALL?"

Coisas limpinhas e corretinhas estão na moda, e isso é horrível. Descobri da última vez que quis jogar fliper. Foi assim: botei cinco dinheiros no balcão e pedi (com educação): “Moço, me vê dez fichas”. O sujeitinho me mediu e perguntou: “Fichas, como assim?”. Vi que ele era folgado demais para alguém tão pequeno (vááários centímetros a menos que eu), mas ainda estava calma e expliquei didaticamente: “ficha para jogar, ué não está escrito ‘games’ ali na placa?”. O puto deu uma risadinha arrogante e disse: “Não, aqui é lan house (oh merda!), você pode estar jogando no computador (depois de algumas vodcas a gente vê umas luzes e lê ‘videogame’ e já acha que é fliperama, quem vai pensar que é uma dessas putices de lan house) e blablabla”. Comecei a pensar, o mundo está perdido mesmo. Alguém me explica qual é a graça de 1) pagar caro (o fliper custa 50 cents); 2) jogar sentado (no fliper,a graça sempre foi chutar a máquina, ou melhor; foder a máquina).

Maldita assepsia do ocidental moderno. Tudo tem que ser limpinho e controlado, sem erro, sem riscos. Resultado? Comida sem gosto, carne de plástico, gente de plástico, rock de mentirinha, raciocínios rasos, óbvios e livres de contradições, tudo bem bonitinho, confortável e feliz, pronto para ser comprado. No alarms and no surprises. Mas se não há possibilidade de erro, não há necessidade de enfrentar novas soluções, logo não há criatividade.Vida longas ás coisas sujas, complicadas, às paixões descontroladas, às contradições, aos problemas e a tudo o que for imprevisível. Humanidade imprevisível e não maquinalmente planejada. Nada de sistematizar a vida, pensando como máquinas. Máquinas (de pinball, pelo menos) servem pra gente chutar num jogo exaltado, e ponto final.


Ana Pands
(Revista MTV, Nº 45, fevereiro de 2005)